ptakatuta

в школьном дворе напротив собачья свадьба.
количество брачующихся
может взбудоражить даже воспаленное сознание.
у двух ближайших к действу школьных окон столпилась ребятня. человек 10-15.
кто-то из юных созерцателей тычет пальцем на животных, кто-то смеется. интерес вполне можно было определить по прилипшим к стеклу носам.
импровизированный ликбез продолжался до тех пор, пока на площадке не появился какой-то человек. он разогнал собак и погрозил детям пальцем.
видимо, мужчина был реально строг, потому как и собаки, и дети в одно мгновение куда-то исчезли.

- я, вообще, пенсионер-баянист, - улыбается он беззубым ртом. - на свадьбах и банкетах играю. а с 25 декабря еще и Дед Мороз. по городу и на дачах буду работать. вы ведь бык по гороскопу?
- бык, бык, - говорю.
- я сразу понял, что мы родственные души. другая бы сразу отправила куда подальше! а скоро уеду в Германию на соревновая. вы меня ждать будете?
- буду. конечно, буду, - тоже улыбаюсь.
подошла моя очередь. я покупаю билет и спешу к подъехавшей электричке.

она возмущена. отчеты до нее писаны с ошибками.
- что за безграмотное существо сидело тут до меня? - прядка темных волос падает на лоб, щеки румяные, как и положено в праведном гневе. - представляешь! тут везде слово "количество" с одной буквой "Л".
- ужас! "количество" так и пишется. доверься мне, как специалисту.
- не верю! я у Яндекса спрошу! - она возмущена, она негодует.
- ну хочешь, я у людей незнакомых спрошу? раз филолог тебе не указ.
я остановила сначала парочку, у которых, судя по всему первое или второе свидание. и еще, как я решила, офицера, потому как он шел в отделение патриотического кружка. все они сказали, что "количество" пишется с одной буквой "Л".
мы посмеялись и отправились к метро.

сегодня было много ненужной и отвратительной суеты, бессмысленных восклицаний, смутных мыслей и недоделанных дел.
в середине дня ездила в КП на пресс-конференцию, и о чудо... ехала в лифте с божественным замом главного реда КП Леонидом Захаровым. от счастья я оглохла и опустила глаза. так и ехали все 5 этажей: я с обращенным куда-то в кнопочки стыдливым взором и он с каким-то знакомым.
а ведь так хотелось сказать: "Я читаю Вас. Я люблю Вас читать. Вы прекрасны".
может быть, тот факт, что ехала с ним с одном лифте целых пять этажей, как-то повлияет на качество моих текстов? очень надеюсь.

я любила, когда Косичкин называл меня дурой. делал он это смачно, душевно и по-доброму. бывало, в лоб или в телефонном разговоре раз пять, а то и семь назовет. иногда сразу скажет: дура!
а иногда повторяет: дура! ну какая же ты дура! дура! Ира, ты дура!
а вот овцой не называл. ни разу за пять лет совместного протирания задов в одном учебном заведении.
теперь за ним студентки бегают. вконтакте фотки комментируют.
кого он теперь зовет дурой?
я даже и предположить не могу.

сегодня я хотела написать пост-рассуждение об однополых браках и гей-парадах. он был бы навеян давнишним разговором с сотрудницами. они - за, а я - против, потому что бить начнут еще больнее и виноватыми снова станут милиция и система. я говорю: сознание у нашего брата несколько другое, чем в хваленой Европе. и т. д. не поймут. не заценят.
ну это так. между прочим. и вот когда дело дошло до самого поста, я не нашла ничего умнее и лучше, чем написать вот это вместо нудного, никому не нужного, попахивающего менструальностью и развитым капитализмом рассуждения о судьбах мира.

что заставляет 30-летнего половозрелого вьюношу растить длинные немытые косы, а в выходные повязывать на шею простыню, брать в руки скалку, называя себя эльфом?
ну и прочее, прочее...

...но когда температура, озноб, первый день месячных, спазмы, переезд на работе и куча "висячих" текстов - это жестоко.

это было в среду. четверг и пятница пролетели в болезненно-менструальном киселе. хотелось плакать, завернувшись в теплый плед, а потом уснуть в каком-нибудь уголке. а проснуться, уже и солнышко светит, и тепло, и мама на кухне печет блины. и я... и я лет на 15-20 моложе!

кстати. а вы танцевали медляки под "Евпаторию" Ляписа? я вот да. по-моему, даже в свое первое лето турбазных дискотек.

во время вечерней службы в храм зашла женщина весьма крупного телосложения, яркокрашенная, в мехах. такая русская барыня. ходила между людей и говорила громко: "вы все свиньи! на вас не просто так наслали свиной грипп! им только свиньи и болеют! не даром вас всех назвали свиньями в Библии! я, пречистая богоматерь не буду никогда метать перед вами бисер. подохните все скоро!" ходила она так по храму, пытаясь задевать людей. кого-то толкала, ругалась, возмущаясь: "да как ты, грязь, можешь прикасаться ко мне, богоматери!" у мужчины выпала из руки свечка, она уцепилась за него. я прятала глаза за подсвечником. слава Богу, столкновения с ней избежала. охранники сумасшедшую не трогали, хотя они обычно делают хулиганами замечания. поняв, что внимания к своей персоне маловато, женщина начала говорить тише.
все понятно, что больной человек, что сама не ведает, что творит, но все равно было в какой-то момент жутковато.

с Надей ходили на фильм Лунгина "Царь".
очень рада, что посмотрела.
и, признаться, до сих пор под впечатлением. прогулялась по рунету в поисках отзывов на него. очень удивилась возмущениям всяких там в душе или не в душе историков на тему: "Царь-то ненастояшшый": он так себя не вел, он был совсем другим, да и бородку погуще носил. вроде как они знают-видели Ивана Грозного. за руку что ли здоровались или бухали в беседке детсткого сада? меня забавляет, когда люди смешивают в своем сознании художественное произведение с реальностью. это так по-школьному :)


сегодня видела, как из сумки рядом стоящей женщины умело и очень быстро вытащили кошелек. воришка, цыганская девочка лет двадцати, сделала это... технично. больше слов-то и не подберешь. за пару секунд и тут же, на этой же остановке, на которой зашла, вышла из вагона метро. мерзко. больше никто не видел или сделали вид, что не видели. я тоже промолчала, потому как очнулась уже после того, как двери за ней захлопнулись.

купила красок и альбом. карандаш со стеркой выдали на работе.
картинки получаются плохо. куда лучше у меня выходит рисовать шариковой ручкой в обычных тетрадях. особенно удаются портреты докладчиков на конференциях.

с Надей увидели книжку некого В. с фееричным названием "Унесенная ветром". тут же мы придумали по аналогии с десяток названий. Например, пикантное "Москва петушков" или вот фантастическое "Ум на горе". потом пришли к тому, что можно подписываться Александром СергеЕвичем (перед глазами возник юркий еврейчик с кипой исписанных бумажек) или по-романтичному, на французский манер - ЛермОнт. было смешно.

купила мандаринов и хурмы. пока несла домой пакет, подумала, что скоро Новый год и что, когда Пучков вернется, мы, наконец-то, пойдем в цирк.

сегодня большой и светлый праздник Казанской Божьей Матери.
поздравляю Вас, дорогие друзья, с этим прекрасным днем.

ну вы все знаете, как ребята с верхним математическим и физическим закручивают лампочки. кто не в теме, рассказываю со слов одного профессора-литературоведа.
Итак, представьте комнату со столом в середине. к нему подходит аккуратно одетый (белый верх, темный низ) юноша. он математик или физик, не суть. главное, что самый лучший студент потока, идет на красный диплом и уже тайно пишет диссертацию. в вытянутой вверх правой руке юноши лампочка. он взбирается на стол, все также вытянув правую руку. становится на середину.
к столу, тем временем, подходят еще четыре студента с его потока, одетые в белые рубашки и черные брюки. мальчики тоже отличники, в крайнем случае, хорошисты, но зарекомендовавшие себя только с положительной стороны. ребята становятся по углам стола.
в комнату заходят девочки в количестве восьми штук. тоже идущие на красный диплом (уж восемь отличниц на потоке-то найдется). одеты строго и также одинаково. волосы у всех убраны в пучки.
теперь можно начинать...
мальчик на столе не двигает, никуда не поворачивается. правая рука вытянута. мальчики поднимают стол до тех пор, пока лампочка не коснется лампы. как только это произойдет, студенты начинают крутить стол по часовой стрелке, тем самым привинчивая лампочку.
а восемь девочек-математичек не спят! они, взявшись за руки, водят хоровод против часовой стрелки. делают они это для того, чтобы у юноши, стоящего на столе не закружилась голова.
процесс продолжается до тех пор, пока лампочка не будет вкручена.
хотя, можно и увлечься...

а к чему снится препод по античке?
для знающих поставлю вопрос иначе:
к чему снится Людмила Ивановна Шевченко?

у нас в доме в красном углу висит икона Серафима Саровского. ей больше века. недавно ба рассказала мне о ее появлении в нашей семье.
мать моей любезной Марии Ефимовны, прабабка Анна с семьей жила в начале 30-х где-то (не запомнила названия местности) под Оренбургом. однажды староста и два его верных помощника собрали всех жителей деревни перед церковью и объявили, что сверху был приказ снести эту самую церковь. тут же на месте по собственной инициативе они решили сначала вынести все иконы и сжечь их. помогать им никто не стал. люди молча наблюдали за происходящим. голосили только старухи. было солнечно и безветренно. костер разожгли быстро. огонь взялся хорошо. и тут произошло чудо. раздался гром и пошел стеной ливень. представители власти побежали в чью-то избу прятаться от дождя, а тем временем жители разобрали уцелевшие иконы. так у нас появился Серафим Саровский.
но история на этом не заканчивается.
в дом старосты
через неделю
ночью пробрались грабители и перерезали всю семью. один из его помощников, самый молодой начал заговариваться и сошел с ума.
а того, который постарше, через полгода забрали свои же.
не знаю. возможно, это всего лишь стечение обстоятельств.

два бомжа остановились возле лотка с дамским бельем. белые, как снег, яркокрасные, строгие черные лифчики гигантских размеров были прекрасны в своей неодёванной чистоте и, возможно, волновали чье-то воображение.
- чо стоишь? выбирай! - рассмеялся, обращаясь к товарищу, один из бомжей.
- да ну тебя, - отмахнулся другой, и они пошли дальше.

сегодня я пинала плоды каштана, потом прыгала на них, желая раздавить. тут же собралась подтянуться на турнике, но постеснялась детей, игравших поблизости. позже, когда детвора рассосалась, я, неаккуратно сев на качели, повалилась прямо на землю в свежестиранной юбке. завершил эту нелепую феерию проливной дождь. зонта у меня с собой не было...
а вообще, пишу вполне серьезно, я очень хочу поиграть в футбол или, хотя бы, в выбивалы, или кондалы.

тихий уютный дворик. в детской беседке расположились алкоголики. к ним периодически подходит холеная овчарка. "Грета, фу," - повелительно одергивает ее не менее холеный хозяин. "пошли к нам, Грета! мы тебе нальем!" - смеются мужики в беседке.
за этим действом наблюдает, сидящая у подъезда женщина лет сорока. она грызет семечки и периодически поглядывает на мобильник. рядом коляска. в ней скрюченный бледный подросток. у него, судя по всему, ДЦП и еще пучок заболеваний, не совместимых с полноценной жизнью.
- я убью тебя, - ревет он, обращаясь к женщине. - я убью тебя. я убью всех, когда встану.
чтобы зеваки меньше оглядывались, она разворачивает коляску спиной к дворику и продолжает, лузгая семечки, наблюдать за Гретой.

бывает такое: чешешь по переулку вместе с людьми, а потом раз, и делись все куда-то. и на душе вовсе не становится неуютно или напротив тоже. просто идешь себе дальше и ни о чем таком не думаешь.
на этом я могла бы закончить свой пост, но не теперь.
итак, последний рабочий день августа. иду, как мы уже выяснили, по пустынному переулку. вдруг откуда-то появляется мальчик лет двеннадцати-тринадцати. он крупный и чистый, в руках энергетический напиток "бёрн". дитя направляется ко мне со звонким криком: "здравствуйте! вас снимает скрытая камера! ответьте, пожалуйста на пять вопросов из курса истории!" я понимаю, что ребенок что-то хочет и никакой скрытой камеры нет. смеюсь, но не гоню его. продолжаю быстро идти, а он не отстает: "в каком году умер Батый?" - "не знаю" - "в каком году была последняя русско-турецкая война?" - "не знаю" - "в каком году было воцарение рода Романовых?" - "613" "надо полностью дату говорить" - "1613". тут я понимаю, что дитя постепенно овладеваем моим сознанием и требую развязки: "что ты хочешь, мальчик?" - "дай мне 50 рублей!" - "не дам" - "нет, дашь," - начинает злиться агнец и преграждает мне путь. мне все еще смешно, я прошу уйти с моей дороги. "а я тебя не пущу! дай хотя бы 20. чо, жалко что ль?" - с этими словами отрок хватает меня за руку. чувствовалось, мальчик сильный, но я не хочу с ним делиться карманными: "будешь, так со мной разговаривать, мы пойдем к твоим родителям" - "а они на седьмом небушке!" - "ну, тогда к учительнице в гости" - "ты меня на понт ловишь? ты же не знаешь, в какой я школе" - "заодно и узнаю. я из рано". на этих словах дитя замешкалось, а я пошла дальше... "Дай мне 50 рублей!" - "я сейчас начну кричать" - "ну и пожалуйста" - "драться" - "сколько влезет". "Дай мне 50 рублей," - и я чувствую, как он с силой дергает сумку и пытается уцепиться за платье. терпение мое кончено, уже несмешно. четкими движениями, да простят меня гуманные любители детей, я заламываю парнишке руку. какая-то часть "бёрна" выливается на асфальт. "Дура! - кричит недовольное дитя, - это был мой "бёрн"!" - "сейчас я вылью его весь, - спокойно отвечаю, - если ты пойдешь за мной дальше". - "отпусти, не пойду!" отпускаю юнца. он убегает, с положительной стороны комментируя еще совсем тоненьким голоском отдельные части моего тела. больше я предприимчивого парнишку не видела.

а на собеседовании в одной из школ еще зимой мне сказали, что из-за отсутствия опыта работы с детьми я не смогу найти подход к каждому ученику, особенно к тому, кого принято считать трудным ребенком.

мои прекрасные фрэнды!
поздравляю Вас со светлыми праздниками!
любви и терпения!
берегите себя.

лучшее, что я прочитала этим летом.

- однажды я очень близко видел Андрея Миронова, - рассказывает дядя Саша. - он выходил из театра. было видно, что актер болен. прыщи, цвет лица...
передо мной шли две молоденькие девчонки. одна из них, узнав его, громко обратилась к подружке: "гляди, какой страшный!.." Миронов услышал это. обернулся. а потом быстрым шагом направился к служебной машине.
через пару месяцев его не стало.

я же говорила, что не могу жить без вашего Простоквашина! (с)